Fragmentos de la memoria
“Voy tras los cuatreros
sobre el volcán, miedo jamás"
Mi abuelo y un tarro al fuego
derrite la grasa y la soda
Así se hace el jabón.
Un olor ácido en el patio.
Las sombras frías de los álamos,
que eran cuatro.
Y el humo cruzando el gallinero.
I ASTILLEROS DE LA MEMORIA La soldadura del ataúd es mi dosis de eternidad.
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